Пролог..
Ты, Евтушенко, был не прав,
Что сатане вопрос задав…
Обрёк себя на приговор.
А сатана твой прокурор .
……….
Один известнейший поэт,
Его давненько с нами нет,
Решил узнать про свой народ,
Как тот теперь, и чем живёт,
И помнит ли стихи его,
Или поэта самого,
Который пафосно слагал
И к миру часто вопрошал
Хотят ли русские войны?
Узнать хотел со стороны,
Ну с той, вы поняли какой,
Небесной или неземной…
Бродил меж небом и землёю,
Не обретя нигде покою…
Кого ж спросить? Подумал он,
Пойду к Петру я на поклон..
Но Петр занят был в тот день,
Ну, или просто было лень,
Или от русских Петр устал,
Пакеты чёрные таскал,
А тех пакетов – день и ночь…
И нет охотников помочь,
Чтоб те пакеты открывать,
По их делам… распределять..
И тут задумался поэт,
Раз от Петра ответа нет,
Спущусь в другую сторонУ,
И потревожу сатану,
Хочу узнать от сатаны,
Хотят ли русские войны?
И так, вообще, хочу спросить,
Как русским стало в мире жить?!
С поклоном в ад пришел поэт,
Заметив черный силуэт,
К нему он робко подошёл
И речь с нечистою завёл…
– Хотят ли русские войны? –
Спросил поэт у сатаны..
Ответил тихо сатана:
– Война для них всегда нужна…
Нужна, когда мошна пуста,
А выпить хочется полста,
Им заповеди не указ,
Для них убить, что плюнуть раз,
Замучить, сжечь и утопить,
Не дай попить, дай разорить,
Им нравится убийством жить.
Людскую душу загубить.
Все “церкви” там уже мои,
И служат мне попы свои.. –
Тут улыбнулся сатана –
Ему россия отдана…
– Все души русских я купил,
Они дают мне уйму сил,
Я в них черпаю вдохновение,
Для тьмы моей обогащение, –
И аж причмокнул сатана,
– Какая ж “милая” страна… –
– В ней все моё, земля и небо,
Моё вино и “тело” хлеба,
А “храмы”, чистый изумруд,
Все, все они ко мне придут..
Молитвы там – на удивление,
За них особое почтение,
Там что ни слово, то “убить”,
За скрепы души положить,
Ах, скрепы, милые мои,
За вас война, за вас бои,
Везде, где гарь, везде, где кровь,
Там скреп особая “любовь”.
И честно так, ни дать, ни взять,
Умом тех русских не понять,
Там, по веленью их “душИ”,
Не замолкают “калашИ”,
Вчистую рушат города,
Ну прямо, русская орда,
Особый смысл у них в войне,
Подарок привезти жене,
Кредит проблемный погасить,
И жрать, и водку крепко пить…
Нещадно в груди свои бить,
Медаль “за скрепность” нацепить,
Прибить жену, потом детей,
Ооо, Я люблю таких людей… –
И тут задумался поэт,
Выходит, смысла в русских нет?
Как смысла нет в моих стихах,
Ни на земле, ни в облаках?
И что ж, выходит, мой народ,
Одними войнами живёт?
Выходит, что для них война
Их смысл жизни, сатана? –
– Ты сам сказал, – ответил тот,
– Он мой, “особенный” народ.
Не будет русских – мне не быть,
Не будет ад кому кормить…-
Поэт поник. Тоски печаль,
Пропала радужная даль,
И грустно голову склонив,
Он понял. Стих его был лжив…
Все те берёзки и рябины,
От городов – одни руины,
Осталось лишь одно перо,
И на судьбе – лжеца тавро..
– Что делать? Как мне дальше быть? –
Собрался было уходить,
Но сатана за руку взял,
Остановил и так сказал:
– Ты тоже мой, мил человек,
Ты, твой народ – мои навек,
Пойми, раз Петр отказал,
Значит ко мне тебя прислал,
Значит судьба твоя у нас,
В аду твой высится Парнас,
Что б не писал ты, кем бы не был,
Свободен стих или хвалебен,
Мне здесь нужны твои таланты
И красноречья варианты,
Ты здесь, и русский твой народ,
Что на земле войной живёт,
Со “скрепной верой” убивая,
Как я, от смерти уповая,
Ты тут в аду, поможешь им,
Ты вечно сатаной храним,
Твои слова, хвала и речи,
Их подбодрит у ада печи,
Придаст огню их вечным мукам,
И им, и детям их, и внукам,
Неважно, пел ты им Кобзоном,
Или оратором Нероном,
Красавец был ты, иль уродом –
Навечно… со своим “народом”.
Хотят ли русские войны?
Спросил поэт у сатаны…
Эпилог…
С моими тяжкими грехами,
Спокойно б плыл между мирами,
Зачем поперся к сатане,
Узнать о русских и войне…
